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Poetas de Venezuela: Oswaldo Flores Cumarin

Autor/fuente:Rafael Márquez  (12-09-2015)

(En , http://www.gentemergente.com) Oswaldo Flores Cumarin. Caracas, Venezuela (1985). Licenciado en Letras por la Universidad Central de Venezuela. Ha participado en talleres de poesía en el Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos (Celarg) y MonteÁvila Editores. Fue conductor y asistente de producción del programa radial Habitantes de la palabra, producido por Estrella Gomes y la Fundación Casa Nacional de las Letras Andrés Bello. Actualmente se desempeña como facilitador de talleres de creación poética en la misma institución y se dedica a la escritura.

Del libro inédito Puente Hilarante

Las palabras son el único puente que tenemos para salvar, en parte, la maldición de la distancia

Raúl Zurita

I

Yo soy el pájaro cuando digo el inverso del viento que mira la puerta abierta de la jaula

-sin canto aún-

Yo soy la mesa pobre sobre las migajas y no lo inverso de codos modos sobre la mesa

Basta el cielo para tener hambre en la hendija de los ojos

Las sietes puertas del cuerpo miro desde la jaula, pájaro inverso del viento; yo que sopla la ventana

Ella mira como una octava puerta la sombra de lo propio o el oprobio de estar sentado como un punto impronunciable sobre las rodillas del tiempo

esa ventana también es ojo de lo que soy mientras me mira y yo miro

mirar nunca es vano, venga de donde venga

aún si del mismo ojo recóndito del que he venido y al que vuelvo entre las piernas de otra

y las piernas ¿qué son? sino el camino, la huella de vuelta al abandono de mí

el hogar sin centro, la periferia en círculo

y todo esto

sin sombra

yo mismo mas anochecido

ahogado en plena puerta de lo otro

II

El mundo es una imagen invertida

La vuelco de sentido para que se haga fija dentro

La hoja en blanco está detrás de los ojos

El horizonte cruza los oídos

mi mano es apenas pluma abandonada de algún vuelo

el dedo que hilo sobre lo trenzado es el lindero azul que escribe

el rostro una polvareda

los pasos son monedas en graneo

la lengua es el cuerpo del hablar sin huesos que ama

mis labios ya ni el beso son,

sí lo cóncavo del viento

por donde va entraña la figura

eso que soy yo mismo acurrucado.

III

En el abdomen está la huella del primer paso

los tiempos en que fui augurio

He perdido aquellas piernas

Las dejé en el adentro de donde vengo.

IV

no ser el silencio nunca

sino su grito

como una llama sola

escupiendo fuera el fuego

eso que va quedando después

pero no el humo

ni la ceniza

el espíritu de lo que quema.

V

-Esto es la caverna-

el alma de todo que es el ritmo, el cuerpo de todo que es la música

la huella de todo que es el cuerpo mil veces sobre otro

la resonancia irrenunciable, escrita en tacto débil.

VI

epitafio

Como aquel hombre que descansa en huesos

junto a huesos de aquellos otros hombres solos

muertos solos

aunque juntos en singulada osamenta

como un mil de cuerpos -uno-

bajo la tierra

pero muertos uno a uno solos

así aquí

ando yo.

VII

la ciudad no es una sola

es uno solamente, sí, la ciudad

la ciudad es de las mariposas amarillas

del vaho

de la araña, del cien pies, no lo ves?

es una quimera toda, una toda rota quimera

nadie explica la ciudad que es una sola

su nombre es tan largo como impronunciable

la ciudad es un carácter -una vez dijo Carlos-

y la ciudad es eso, puras mentiras tuyas ¿hablé bien?

la ciudad es este otro detrás de mí

es esto otro desbordándose, pero sí que soy yo

solamente

tan solamente que solo

muy solo

sólo

la ciudad

(repítelo suavecito)

soy

yo.

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